Ты умеешь говорить не только словами.
Твои прикосновения — это особый язык. Беззвучный, но бесконечно глубокий. Иногда я ловлю себя на мысли, что в нём больше смысла, чем в тысячах фраз. В том, как ты касаешься моей кожи, есть всё: твоё желание, притяжение, нежность… и что-то ещё, что невозможно выразить словами. Каждое касание будто рассказывает историю, которую слышу только я.
Моя кожа до сих пор помнит каждое твоё движение, каждый мягкий след, оставленный твоими пальцами. Помнит каждое твоё путешествие по мне. Когда ты прикасаешься, всё внутри будто оживает. Я растворяюсь в этом чувстве. Мои мысли теряются будто от опьянения. По телу пробегает буря мурашек. Они поднимаются волной от поясницы, по спине, к плечам, к пальцам… словно тысячи крошечных искр, зажигающих меня изнутри. Мне кажется, что в этих мурашках живёт сам магия твоих рук.
Иногда я закрываю глаза и в памяти оживает каждая секунда: как ты проводишь ладонью по моей спине, как кончиками пальцев касаешься плеча, будто говоришь без слов. И моё тело отвечает тебе дрожью, пульсом, миллионами крошечных мурашек, от которых захватывает дыхание. Это чувство пьянит, лишает мыслей, оставляя только одно — желание чтобы это не заканчивалось.
Даже когда мы далеко друг от друга, твой голос по телефону способен тронуть меня так же, как твои руки. Твои слова, даже паузы между ними, наполнены таким особенным теплом, которое растекается по моему телу, превращаясь в волну нежных мурашек. Они бегут от шеи к спине, и я ловлю себя на том, что слушаю не слова, а прикосновения, спрятанные в твоём голосе.
Для меня мурашки — это не просто физическое чувство. Это язык, на котором говорит твоя нежность. Это след твоего присутствия, даже когда ты далеко.